D'r Sjarel haat 'n reis nao Arabië gewónne en noe maogte ooch e paar daag bie 'ne richtige sjeik wónne én gebroek make van zienge harem.

"Zulle v'r 'ns widde?." zèet d'r sjeik d'r ieësjte ovvend al "wèe van oos twieë dis nach de mitste nummerkes makt, is kampioen en kriet $1000."

Nao de ieësjte kier zit d'r Sjarel e sjtriepke óp de moer, nao de twidde kier ooch en nao 't driejde sjtriepke isse poem en vilt in sjlaop.

D'r volgende mörge kumt d'r sjeik 'm al wakker make en vrugt direk wie 't 'm gegange haat.

Mit d'r sjlaop nog in 't gezich wiest d'r Sjarel nao de

sjtriepkes óp de moer.

Dà huit d'r sjeik de heng inee en rupt: "Mè, dat is nog twieë kier mieë es ich!"

"Wie kint dat dà?" zèet d'r Sjarel óngeleuvig.

"Mè zieëker," zèet d'r sjeik "ich bin mér pis 109 gekoame."